Como ferida de Frida

           E me disse no silêncio: Adeus;

E me disse no silêncio: Adeus.

E me calou no grito: Te amo

E disse ao silêncio: Te minto;

E disse ao silêncio: Te necessito

E disse ao grito: Não há cura

De pés descalços, entre o lençol, minha pele te busca.

É a vontade absurda de tocar o que em nós permanece.

É a vontade louca de regurgitar a desesperança;

Tóxica é a morte, é a dor, é a ferida aberta que volve à boca

E se faz em silêncio.

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 “Eu pinto-me porque estou muitas vezes sozinha e porque sou o assunto que conheço melhor.” Frida Kahlo

As artes são formas de exprimir algo tão pertencente ao ser – caráter ontológico – que acabam, involuntariamente, criando uma identidade universal.  Cada um que contempla, encontra algo de si na obra.

Nas obras de Frida Kahlo, deparamo-nos com o auto-retrato da perda, dos sonhos desfeitos, de uma vida permeada de tragédias: a poliomelite na infância que a deixou coxa, um acidente que a impossibilitou de ter filhos, um casamento falido com Diego Rivera... Quando chamada de surrealista, contestava veementemente: “nunca pintei sonhos, pintava minha própria realidade.”

Por mais que não tenhamos vivenciado as experiências de Frida, encontramos em suas pinceladas, um pouco da gente – um pouco das provações do destino. E embora seus quadros possam causar certa obscuridade e desilusão, acredito que o legado que ela pretendia deixar era o do cultivo de almas revolucionárias.

Para saber mais sobre a artista, recomendo: http://juminako.blogspot.com/2011/06/cavalera-inspira-se-em-frida-kahlo-para.html